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Soles de ceniza, escupitajos,
la soledad del cuarto,
la orfandad entre mis manos.
La oreja encarnada a la sangre
una canasta de huesos.
Soy
la loba en su madriguera de odio
un grano de arena
en esta playa amarga
Un sepulcro sin flores
Ni deudos.

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¿Sabrá mi sombra?
Mujer,
hecha de llagas.
Soy
torrente sanguíneo confuso
mañana y tarde.
Corriendo y corriendo
con un niño en las enaguas.
Tibias las entrañas, teta y leche.
¿Me culpará la sombra
de haber mordido manzana?
Sospechará mi sombra
que entre piernas
cantan ruiseñores.
Que un beso
fecunda la tierra.

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¿A quién se le habrá ocurrido
lo de la entrepierna?
Los niños asilados al seno,
el cuento
de un río rojo que te nace y te muere.
¿Quién me hizo milagro?
¿A quién le adeudo la infancia de muñecas,
los tejidos?
¿A quién la falda húmeda,
la boca y el escote?
¿Quién me hizo varona?
Más celosa que la luna.